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Existe
uma história adorável sobre o tempo. Dois judeus idosos
que não se viam há cinqüenta anos se encontram, aos
poucos reconhecem um ao outro, e se abraçam.
Dirigem-se ao apartamento de um deles para falar sobre os dias do passado.
A conversa leva horas. Anoitece. Um pergunta ao outro: "Olhe para
seu relógio. Que horas são?"
"Não tenho relógio de pulso" diz o segundo.
"Então olhe para o relógio de parede." "Não
tenho relógio de parede."
"Então, como sabe as horas?"
"Você vê aquela trombeta no canto? É por ela que
vejo as horas."
"Está louco" – diz o primeiro. "Como pode
saber as horas com uma trombeta?"
"Vou lhe mostrar." Ele apanha o instrumento, abre a janela e
toca a trombeta, produzindo um som ensurdecedor. Trinta segundos depois,
um vizinho furioso grita. "São duas e meia da madrugada, e
você está tocando trombeta?" O homem volta-se para o
amigo e diz: "Viu? É assim que se sabe a hora com uma trombeta!"
Grosseiramente falando, é como o mais notável Rabi da Idade
Média, Moshe Maimônides, explicava por que tocamos o shofar
em Rosh Hashaná, o Ano Novo Judaico, que celebramos por um período
de seis dias. Segundo ele, é o toque de despertar soado por D'us,
Sua maneira de nos perguntar: "Você sabe que horas são?
A vida que Eu lhe dei, como você a tem usado? Para si mesmo, ou
para o próximo? Para ferir ou para curar? O que fez com o ano que
Me pediu doze meses atrás? Qual será sua anotação
no Livro da Vida?"
Passamos pela vida, diz Maimônides, meio adormecidos durante a maior
parte do tempo.
Dia após dia num entorpecimento. Fazemos os movimentos de acordar,
trabalhar, comer, relaxar, mais conscientes dos minutos que dos anos.
Sentimos a tirania do relógio, mas esquecemos o calendário
da vida. À medida que os anos passam, muitas vezes renunciamos
aos sonhos de nossa juventude e nos acomodamos numa rotina que oscila
entre a fuga do tédio denominada trabalho e a fuga ao trabalho
chamada lazer. Às vezes é preciso uma sacudidela –
um acidente de carro, uma doença, uma crise – para nos fazer
perguntar: Quem sou eu e por que estou aqui? O que estou fazendo com minha
vida?
É parte da beleza do Judaísmo que em Rosh Hashaná,
sejamos ordenados a fazer exatamente esta pergunta. O Tempo é o
maior presente concedido por D'us e um dos poucos que Ele nos dá
em termos iguais. Sejamos ricos ou pobres, poderosos ou indefesos, existem
apenas vinte e quatro horas num dia, e um total de anos curto demais.
Para cada um de nós (como para Moshê) haverá um futuro
que não veremos, um Rio Jordão que jamais cruzaremos, uma
Terra Prometida na qual jamais pisaremos. Portanto, temos de fazer escolhas,
e a que têm mais conseqüências é como usamos o
nosso tempo.
Uma vez feita, a pergunta quase que responde a si mesma. Ninguém
jamais morreu desejando ter passado mais tempo no escritório ou
lamentando não ter possuído um celular mais moderno. Muitos
dos desejos dos quais corremos atrás são artificialmente
arquitetados, e muitas das coisas para as quais não temos tempo
– refeições em família, longas caminhadas com
nossos filhos, ajudar a estranhos, dizer obrigado a nosso cônjuge
e a D'us – são a essência da vida bem vivida.
Uma vez ao ano precisamos do toque daquela trombeta para lembrar do tempo
e usá-lo para fazer uma diferença, para ser uma bênção,
para amar.
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